Pour la ruée écrasante
De mille bêtes hagardes
Le soleil n’éclaire plus
Qu’un monument de raisons.
Pourront-ils, mal venus
De leur sale quartier,
La mère, le soldat,
Et la petite en rose,
Pourront-ils, pourront-ils,
Passer ? Ivre, bondis
Et tire, tire, tue,
Tire sur les autos !
***
Francis Ponge (1899-1988) – Douze petits écrits
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Blog littéraire d'Etienne Ruhaud ISSN 2427-7193
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secousse sismique travaillant l’épaisseur d’une lentille de cristal, cette fin du monde de poche s’exprimait tout entière dans la syllabe fragm, identique de “diaphragme” à “fragment”, comme une paillette pierreuse qu’on retrouve pareille à elle-même dans des roches de structures diverses mais dont les éléments principaux, de l’une à l’autre, demeurent constants (Michel Leiris)
Even when Death inhabits a poem, he does not own it. He is a squatter. In fact, Death owns nothing. - Todd Moore
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