Émigrante
De moi-même
Je cherche
Une impossible demeure
Mon seul bagage
Est ma mémoire
Qui s’allège
Au fil des temps
A terme
il suffira d’une buée
D’une petite chose
Poignante
Comme
Un pan d’écharpe
Sur ton épaule
Pour y loger
Notre amour
Quand la terre
Tombera dans la fosse.
***
Hélène Cadou (1922-2014) – Le livre perdu (1997)
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Blog littéraire d'Etienne Ruhaud ISSN 2427-7193
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secousse sismique travaillant l’épaisseur d’une lentille de cristal, cette fin du monde de poche s’exprimait tout entière dans la syllabe fragm, identique de “diaphragme” à “fragment”, comme une paillette pierreuse qu’on retrouve pareille à elle-même dans des roches de structures diverses mais dont les éléments principaux, de l’une à l’autre, demeurent constants (Michel Leiris)
Even when Death inhabits a poem, he does not own it. He is a squatter. In fact, Death owns nothing. - Todd Moore
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BEAUTY WILL SAVE THE WORLD 
Je lui ai aussi rendu hommage, dimanche, sur mon blog. Belle coïncidence 😀
http://ecriturbulente.com/
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Cadoux
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la chair jusqu’à l’os
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amazingly poignant, thank you for this timely poem.
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Superbe ! Je ne connaissais pas cette poétesse, merci pour la découverte !
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C’était la meuf à René, une histoire d’amour extraordinaire et je pèse mes mots. Elle n’a pas écris du vivant de son mari, complexée par la beauté de son écriture, mais elle écrivait avant de le rencontrer, elle n’était alors qu’adolescente et puis donc après, le Dimanche matin selon une personne qui l’a très bien connue et qui s’occupe de la Demeure, la maison que couple occupait à Louisfert.
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